el final tiene fecha

El frio no ayuda cuando las brasas abandonan su ardiente pasión. Confieso que cada domingo me siento en la vía despreocupado; me gusta sentir que viene y que avanza impertinente, voraz, directo hacia mí meneando retazos de furia contenida por la felicidad desgarrada a gritos; no para y no para y eso simplemente será la voz del olvido en segundos nada más. Poblado de dudas avanzo, suelto entonces el lazo inconciente y despotrico contra todos, esos que brindan por la falsedad de la estirpe; de pronto me paro turbado enfrente y enjuago con mentiras las lágrimas de esta noche que por instantes se hizo luz tenue y poco creible; incandescente mi alma se desnuda despreocupada frente al espejo opaco de la realidad que solo refleja mi sombra y que no es ni la mitad de lo que pretendí hasta el final que hoy tiene fecha: esto se termina para mi: no seré nada a poco de enterrarme; el primer puñado de tierra será mi reto.

El 44

Dicen que fue domingo a mediodía, frío y nublado; que fue el centro del mundo por algunas horas y que todo giraba a su alrededor. Dicen que las contradicciones primero lo llevaron a un mejor cuenco y que abandonó el cobijo que meció sus primeras formas; luego otras tantas lo hicieron vagar incierto de lecho a lecho, calentando y enfriando sin rencor. Dicen también que Cronos jugó con sus horas arrastrándolo de los cabellos por tiempos de tormenta y le simuló edades encontradas haciéndolo gozar de poder inmerecido y llorar pérdidas injustas. Dicen que dicen que guardó años de dureza, exhibió orgullo falso y valores inventados. Muy a destiempo advirtió que le mintieron cuando gritaron gloria! al cordón interrumpido: no fue así hasta muchos años después cuando verdaderamente y de cuajo se arrancó con dolor la inocencia llevándose pedazos de natura propia y ajena. Vivió una sucesión de veranos remotos acumulando siestas furtivas con distintos motivos y excitantes resultados que le fueron convocando hacia una imaginación de altura, ingenua, libre e inocente, que después cayó sórdida, recoleta, dura, reprimida; más gris y turbia. Cuando se dio cuenta que todo eso que decían no lo hacía feliz, detuvo su andar, salió del camino parejo y contorneado, y se echó a correr sin rumbo por el desierto, por el agua, por la montaña: llevando en sus manos apretadas el poco calor de una vida que se enfriaba hasta que encontró un espacio en donde abrirlas despacio aunque llorando en silencio de alegría. Desde entonces se creyó un simulador por convicción, tambien soñador errante y hasta algunas veces delirante al extremo de la provocación.Hoy teme de sí mismo: pudo hacer casi todo lo que quiso y lo inquieta creer que poco es lo que aún le falta. Creó y procreó, quiso y amó, adoptó y adoró, agonizó y sobrevivió, perdonó e hirió, convenció que del infierno se vuelve porque así lo hizo. El 44.

Un poco; don`t cry.

Bueno para algo? Ah si, es cierto que cavando se llega a Sicilia; lo hago con una frecuencia casi adolescente, impensada y rebelde, siempre que el amigo de mi piloto no haya colgado mal el paraguas. Huelga acotar aun en vano que antes de Samoa empuño duro y derecho con la cucharita y arremeto con fuerza impertinente, muy desde adentro, como esas moles que rompen vírgenes. Y la luz azul al Y: anagrama caprichoso. El humo del Etna me turba, me dejo derretir con las piedras de Vulcano y vuelvo cubierto de Angiulina y mecido como el último feto de la posguerra. Maybe.

Franqueo a pagar

Retazos de telegramas: el cartero renunció. Un zurrón octogenario, gastado y maloliente estorba como puede en la esquina, exhibiendo fragmentos de mensajes que nunca llegaron."... De acuerdo con penetrar en la cuenca del Tsar hasta donde se llegue excepto que, por obvios motivos, sus límites no sean los esperados;..."

"...Así y todo, nunca comería dulce de batata con pan o empanadas de papa o polenta con grisines o sopa de ñoquis o pizza de arroz. ..."

"...Exequiel sudará Malbec pero a mí no me convence. Esta noche dice que bailará en la vereda: Porchetto lo hizo hace mucho."

"Pobre del tazón partido cuando la leche no está buena!..."

"Movía el termo al son del fuselaje lo cual le brindaba extremos de placer...."

"Lejos de casa: aun volando en alfombra prestada vale más, por eso lo hace y abusa; ..."

"Te advierto que solo por respeto al desnudo de tu honor despego por las mañanas, el sol siempre reconoce a los simuladores del duelo nocturno."

"Todos lo ven blanco y yo apenas distingo el rojo intenso que nunca me abandonó. "

"Un clic y vuela el hospital, otro con las puertas del baño y del placard, uno mas y salgo por la mejor vía. "

"Cabeza abajo te veo mejor, menos turbia tu sombrilla, los autos arrancan tarde y nada llega al ton del sereno miserable que flota tocándose a espaldas del infierno."

Ramera del sol.

Justo en el momento bestial, en ese punto límite y fatal, la huella me abandona y decide ser su propio camino; segura de sí misma detesta las sendas mal trazadas que otros rumbearon a la deriva: aborrece de los llanos desvirgados; peor aún mi sombra -eterna fámula hasta hoy, falsa y servil- prefiere el horizonte incierto y sigue incondicional a esa huella traidora: me abandona sin mirar atrás: ramera del sol. Un eje partido, una esperanza desvanecida: aun de pie e inmóvil me condeno porque estoy convencido de que pereceré cuando agonice el crepúsculo; perdido, abandonado sin mi sombra y sin mi huella: putas de otra vida.

(Zoológico de Mendoza, sábado 19 de julio de 2008)

Los redondos

Tonel de roble francés de la champañera Cavas de Zonda, San Juan, Argentina

Rueda de Ford 1925 transporte de vino en toneles de Bodega La Rural, Maipú, Argentina

Mana y bulle, fluye pero no coagula.

Y entonces respiro otro aire gris, seco y aún más turbio que mi conciencia; me conformo con eso pero sigo inquieto y desmedido. Degusto inconsciente y lo aspiro bastante, denso, espeso y espinoso, agrietado como para sentir el chirrido de mi sangre gélida y sucia cuando en su carrera alocada surca las sendas entre pliegos y codos de mi todo; hasta donde pueda llegará: cada vez más cerca de mí. Y cuando todo eso dejo, expiro, exhalo y sudo sin piedad las marcas del fuego desmoronando paredes de ardor. Mana y bulle, fluye pero no coagula. Todos estuvieron.

(para los que asocian ideas, les comento que esto fue escrito bajo los efectos de un Sugus masticable sabor menta y después de un alfajor Bagley Brownie previo una siesta de 54 minutos)

Reyno caido.

Ojalá alguna vez sientas la necesidad de que todos callen para siempre, que caigan sus espadas y sus togas; y que solo la voz del silencio clame a gritos en la inmensidad de una paz que únicamente te dé la naturaleza.

Quizá te llegue ese momento cuando dejen de blandir los estandartes de ocasión y entonces solo permitas que el murmullo del pino y del viento, de la nieve y la montaña, sean quienes acompañen tu soledad imperial.

La montaña

Un posteo con fotos recientes (cosecha invierno 2008), mezclado con la letra de un tema de rock nacional ("La Montaña" por Los Callegaris y Pity Alvarez).

Hoy no voy a cantarle al sol, ni al mar,

ni a las estrellas, ni a casitas de muñecas.

Hoy sólo quiero contar cómo me siento,

estoy viviendo un dia en blanco y negro.

Así que no me vengan a hablar de amor,

porque yo soy un monumento al malhumor.

Y mi sonrisa siempre fue una mala actriz,

No hay luz en casa pero con la vela alcanza,

para alumbrarme la amargura,

dos o tres puntos de sutura.

No hay luz en casa pero con la vela alcanza;

y en un revés a mi destino, un día de estos yo me animo.

Hoy no hay metaforas, voy a ser sincero,

las cosas no me están saliendo como quiero.

Es una tarde en la que siento que una fiesta,

sería dormir treinta y cinco años la siesta.

De vez en cuando caigo en estos agujeros.

Pido licencia el humor que siempre tengo,

Soy mil de azucar para una sola de sal,

Tengo derecho yo a sentirme un dia mal.

No hay luz en casa pero con la vela alcanza

para alumbrarme la amargura,

dos o tres puntos de sutura.

(fotos: arriba y al medio Dique Ullum; abajo Laguna en Camino de las Tapias

todas en San Juan, Argentina; jueves 17 de julio de 2008)

afrenta

Me recordaréis por lo que no fui; el día que pueda ser quien soy no habrá nadie de vosotros que me llore, que me olvide, que me odie. Quizás el verano que pierda el antifaz sea el más nevado del siglo y entonces llorarán los peces y mentirán las zorras; se incendió el mar y no consigo sangre que lo apague; amén.