setanta anni fa.

Una isla perdida en mi imaginación.
Un pueblo construido en mi mente a partir de un par de fotos, varias anécdotas tontas, historias repetidas con distintos finales, un carretino, la briscola, los pimientos y tomates al sol, el olor profundo al cuero y tintas de zapatos que emana del taller.
Una historia de un chico que casi se mete en un seminario camino a ser cura. El mismo que con catorce dejo una bici y un amor, se subió a un tren de posguerra y a un barco de emigrantes. Ese que llego con su mama y su hermanita a un lejano país buscando a su papa siempre lejano como ese mismo país. Otra lengua, mucho verde, mas de mucho. Muchas cosas te pasamos. Hoy hubieras cumplido setanta anni, Luigino.

Caro papa ti ringrazio per "La vita 'e rosa"

Se tu sei vicino a me, sognando insieme a te, la vita è tutta rosa.
E una musica d'amor che sento in fondo al cuor nell'aria e in ogmi cosa.
Le parole che sai dir, più lievi di un sospir, non possono mentir.
Socchiudo gli occhi e ti sento parlar e la tua bocca mi par di baciare.
Se tu sei vicino a me la vita è sempre rosa insieme a te.
C'è la tua immagine nel cielo, c'è il tuo sorriso in ogni fiore,

tu vivi ogni mio pensiero e la mia vita è il tuo amor.
Le parole che sai dir, più lievi di un sospir, non possono mentir.
Socchiudo gli occhi e ti sento parlar e la tua bocca mi par di baciare.
Se tu sei vicino a me la vita è sempre rosa insieme a te.

costumbres de diciembre

No encuentro el pie, extravié el puntal, perdí el sentido.
Las tiras doradas tiradas y sus alambritos al descubierto; los adornos destenidos y sin ganchitos ni hilos para colgarlos; el espantoso y taiwanés jueguito de luces que alguna vez prendió y explotó; y restos de fiestas anteriores sepultados en el fondo de la caja, descansan deseos falsos e incumplidos de almanaques muertos antes de nacer.
Renovada muestra anual de heridas no cicatrizadas y de estigmas descompuestos, todo eso se agazapa para aprovechar el recurrente momento.
Ahí estaré, estarás, estaremos.

vuelos sin pista

Y te inventaste un camino que no tenia fin para que te siguiera errante: porque pensaste que tu grito sordo se escucharia mas alla del limite de la razón oscura: secretos que de a dos no son secretos: porque nosotros somos la huella misma sin andarla y la voz muda y el delate mismo: solo que no supimos ser y ahora vagamos por siempre: separadamente unidos, divorciadamente juntos.

violencia en paz

Esta noche llore pirata de tela negra, balde etereo de flores marchitas, cante hornos de dulce, jure gansos de Pucon corriendome por la arena negra, rua de Catete despertando placeres, calle Ahumada gimiendo credos de tiza que vos me hiciste creer y yo por idiota locuaz, gentil e inmaduro te crei.

Por cantar esta boludez, se nos terminó la fiesta !

Jajajajajaaaa !! en serio !! por un lado este post lo dedico a los que más (mas más) o menos tenían mi edad por los 70´s.

Los boludines chiquitos copiábamos todo lo que hacían los muchachos progre, compañeros, camaradas y cualquier otro yuyo que crecía en el campo del debate popular.

Así fue que una vez, un febrero del 76, después de recontar las monedas que recaudamos en la última ronda de la murga por Barrio Belgrano (éramos como diez pendejos/as) fuimos al almacén de Doña Ercilia y compramos cinco prepizzas Pedrín, queso y jamón cortado (todavía vendían jamón en serio), algunas Cocas y festucha en el jardín de la casa de mi abuela.

Mi vieja por error me regaló un tocadiscos chiquito, portatil a pilas (llevaba como 6 pilas de las grandotas) y tenìa radio (AM, obvio); mi tío Carmelo tenía (hasta que yo se lo chorié) un simple de Piero; del lado "A" tenía "Mi Viejo" y del lado "B" Para el Pueblo... Pusimos el primero: un bodrio tanguero y fatal; lo di vueltas, lo puse fuerte y gustó al público murguero: de ahí en más sonó mas fuerte y repetidamente: la púa iba y venía, hasta que aparecieron un par de padres (y madres, y tias) recalientes. Algunos de los murgueros cobraron (y creo que hasta hoy no saben porqué). Yo safé porque la abu nunca me fajaba, y me fui con Piero a que cante en el fondo, cerca del gallinero.

Les posteo el tema para quienes no lo conocieron:

Libertad era un asunto mal manejado por tres.

Libertad era Almirante, General o Brigadier.

Para el pueblo lo que es del pueblo, porque el pueblo se lo ganó.

Para el pueblo lo que es del pueblo; para el pueblo liberación.

Comer bien era muy raro; comer poco era normal.

Comer era subversivo para el señor militar.

Eran actos de violencia, la alegría popular;

"El pueblo tiene paciencia" dijo un señor General.

Estudiar era pecado; clandestino era saber,

porque cuando el pueblo sabe, no le engaña un Brigadier.

Prohibiremos la esperanza y prohibido está nacer.

"¿No será mucho, Almirante?" "Faltaba más, Coronel."

Y al país lo remataron, y lo remataron mal.

Lo partieron en pedazos, ahora hay que volverlo a armar.

Y ahora el pueblo está en la calle a cuidar y a defender.

Esta patria que ganamos liberada debe ser.

Liberación, liberación, liberación.

(1973)

porque algunos escriben lo que otros pensamos ?

Felicidad,

Me invitaste a tu fiesta y no fui

No me animé,

Si llegué hasta el zaguán y volví

Y esas baldosas que pisé al volver

Nunca jamás yo las volví a ver

Tampoco una noche tan clara

Donde te pusiste delante de mí

Fuiste un regalo que no pude abrir

Quemó mis manos y me fui

Pensando en que el tiempo

Haría las cosas por mí.

(fragmentito de "Felicidad" - Vicentico)

Momentos mínimos, placeres máximos.

Tardecita agradable de sábado. Un bar de plaza de ciudadita. Mesita afuera y buen café. Algunas ideas jugando un torneo menor con neuronas locas y ratones mansos; todos rebotando y tirandose imágenes, recuerdos, delirios.
De repente me empezó a sonar parte de una canción y solamente PiPi me la podía cantar completa con ritmo y en vivo. Mantuve apretado dos segundos el discado directo 4# y en un minutos la vocecita que me puede por sobre todo me canto: " El árbol de la plaza del barrio viejo no crece más Se ha quedado quietito todo pelado por qué será La tierra está tan seca en cualquier momento se va a quebrar; Pareciera que el cielo se fue olvidando cómo llorar; Hay que llamar a la tormenta a ver si llueve; Para salvar al arbolito que se muere; Si es que está en nuestras manos traer las nubes y hacer llover; Y vuelvan a la vida todas las hojas que hay por crecer ...".
Después de esto, hay batería para rato!

Ocaso de amanecer.

Bruto sol de medianoche que me impides dormir, cegando mi noche con tu luz insoportable; que no deja posar mis armas al costado del lecho; que no permites el merecido descanso después de la lucha; que prolongas indefinidamente el placer; que agota; que destroza y que destruye todo lo que endemoniadamente busqué y que cuando lo logre: disfruté rechazarlo. Y me quedé a oscuras, y por suerte ya no te ví.

RASPUTIN (loco un poco, nada más)

Grigori Yefímovich Rasputín (Григорий Ефимович Распутин, con la "u" acentuada en la pronunciación rusa) (Pokrovskoie, 22 de enero de 1869 - Petrogrado, 29 de diciembre de 1916) fue un místico ruso con una gran influencia en los últimos días de la Dinastía Románov. Aunque es conocido como Rasputín la pronunciación correcta en ruso, es Raspútin. También fue conocido como el Monje Loco.Tenía fama en su lugar de origen, la apariencia que pretendía darse era la de Jesús y de sanador mediante el rezo, razón por la cual y gracias a una amiga de la Zarina llamada Anna Virúboba, fue llamado en 1905 al palacio de los zares para curar la grave enfermedad de su hijo único Alexis Nikoláyevich que padecía de hemofilia. El príncipe efectivamente mejoró —algunos investigadores defienden que fue mediante hipnosis— y la familia Romanov, especialmente la Zarina Alejandra, cayó bajo la influencia de este controvertido personaje.