La Falopa y la Escritura (palabras del abad Giuseppe)

Me preguntan algunas cosas y detrás de un velo poco creíble respondo en boca del viejo abad Giuseppe:

“ Hay quienes podrán celebrar a la droga como la gran musa de la literatura, la llave de cualquier arte, pero no es mi caso. No soy literato ni les doy mucha bola a las musas. No basta con saber que las drogas abren las puertas de la percepción, como pregonaba Aldous Haxley." Y el abad respiró.

"Creo que es necesario tener el criterio suficiente, la madurez, el temple, el carácter o la fuerza de voluntad de cerrarlas a tiempo. A lo sumo habrá quien le pegue un vistazo y decida pasar el rato, como el que se sube a la montaña rusa o se sacude en la coctelera. No darle, nunca, mayor importancia. Desde tiempos remotos se sabe que las drogas inician, producen una revelación, pero su trato asiduo embrutece. Hacen ver las cosas como deberían ser a quienes no soportan “el realismo que descalabra”, que decía un perdido escritor. " Y el abad inspiró.

"Sin embargo, las cosas son lo que son y seguirían siéndolo aunque todo el mundo fuera puesto ahí por siempre. El tipo que usa las drogas quiere deformar el mundo, pero el mundo lo ignora y al final le pasa por encima, lo aplasta. Un escritor, un periodista, un bloguero, un artista drogados no son mejores que eses mismos escritores, periodistas, blogueros, artistas sobrios. " Y el abad aspiró.

"El alcohol, que es nuestra droga más banalizada, la que más ha perdido su origen trascendente, ha sido el responsable directo de la destrucción de más escritores: casi tanto como las mujeres!!! Jajajaja!! No soy quien para sentenciarlo, pero sí un ladrón de ideas y oí decir al respecto que lo peor que le puede pasar a un escritor con predisposición al escapismo, igual que al jugador, es tener la suerte del principiante. Si tiene la mala suerte de crear una buena obra tomando drogas, asociará su talento con ellas, las adorará y se acabará sacrificando. Es el viejo asunto de vender el alma al diablo. El diablo, claro, lo lleva uno dentro; algunos llevamos a Mefisto en el Arcón. La droga, para el escritor, debería ser un trámite, un rito de iniciación, como lo era en Eleusis para los griegos, pero nunca una costumbre." Y el abad meditó.

"El que se acostumbra trata de poner al diablo a su servicio, pero es inútil, el diablo es más inteligente: la banca siempre gana. Pueden decirse los que se dedican al oteo de los volados que un escritor que conoce las drogas es un escritor más completo. Pero tampoco mucho. Toda experiencia es buena y el escritor necesita antecedentes que le hagan sentir que forjan su sensibilidad". Y el abad expiró.

Por un cumple y por cosas que pasan.-

"Pocas cosas en la vida me conmueven más que la persona que más espero que lo haga, no me invite a su cumpleaños. Pero la puta madre si la torta la pongo yo!! Será porque al final la fiesta no será en este mundo y solo ella tiene entrada? Será muy exclusivo el lugar en los recónditos escalones al averno? Probablemente no recuerde que recuerdo aromas, estilos, sonidos que exceden la vulgaridad; que me estremece lo extremo y por eso cuento y destilo lugar y credos insondables en homenaje permanente; es que fue suficiente que haya nacido para comprender y darle motivos a mi efímera existencia terrenal; así que quizás lo ignore, porque ignora también de mi existencia; o porque me niega o reniega de lo evidente. Brindo contigo, salud! Pocas cosas me pasan y muchas que no puedo decir, sencillamente porque si las supiera no las estaría viviendo, sufriendo, padeciendo. La extrema sutileza del camino leve rodeado de morbos acosando a uno y otro lado de la pasarela en un desfile tonto de mi alma; un espectro que va y viene, sin destino, un espectro que carga con la injusticia de no ser juzgado definitivamente, porque no hay nadie que esté en condiciones de asumir el rol de rector de bienes y males. Y cosas por decir? A quién, alguien me inquiere, me interroga con suficiente fuerza como para que me arrodille y libere verdades padecientes que hasta pueden llegar a contagiar a quién a esta hora del crepúsculo desea saber de mal humor?". Repasó el mensaje, corrigió acentos y consonantes, y se cagó muriendo.

momento de decisión

///... Siendo las 20 horas del sábado 15 de setiembre de 2007, comparece ante mí ///

“No. Esta no es la esquina en que la me debo bajar. Me confundí cuando pasamos por la plaza Mitre; antes ahí había un puesto de panchos: justo en la salida del bar de Nico. Me levanté inútilmente y con lo me cuesta moverme”.

Quique me conoce desde hace años y creo que ya debe estar por jubilarse. Él supuso que pasaba como todos los viernes por el departamento de mi nuera, por eso me advirtió que estábamos al llegar.

“Quiere que le diga, oficial: mi idea era llegar hasta acá antes de que cambiara el turno. No tengo mucho afecto por el agente Capiello”. Recuerdo las veces que tuve que discutir con él por su mala redacción y por la pésima ortografía con que se abocaba a escribir las cuatro míseras palabras que debía completar en ese bendito certificado de supervivencia que me pide la caja de jubilaciones para poder cobrar.

“Con todo respecto, oficial .... me dijo su nombre?, de ninguna manera es mi intención quitarle profesionalismo a sus tareas y con el sólo afán de facilitarle su labor traje mi libreta cívica con una fotocopia, el último recibo de cobro, un par de fotos de mi nietito solo y otra muy actual en la que estamos juntos en su cumpleaños, que fue el mes pasado. También para evitar barullo le traje un juego de llaves completo. En la mesada cocina está la cafetera eléctrica encendida y los pocillos a mano: tengo azúcar refinada; esta tarde horneé unos escones, fíjese están tapaditos con un repasador naranja y sería de agrado saber que les gustaron. El baño está limpio, puse el juego de toallas que gané hace mucho con mi Libretón: le recomiendo la tabla del inodoro. En mi habitación, la cama está tendida y a Luisito lo dejé envuelto prolijamente en un par de bolsas de consorcio negras y una frazada escocesa. Nunca me permití que se resfriara en casa. Mi nuera es insoportable!”.

avasallado en mis principios

Acabo de golpearme (otro golpe, por otro motivo) con la dura realidad. Ahora resulta ser que las preposiciones que me hizo memorizar para la eternidad el maestro Serbassi no son ahora todas las que fueron.

a, ante, bajo, con, contra, de, desde, durante, en, entre, hacia, hasta, mediante, para, por, según, sin, sobre, tras.

Resulta que me dicen: "Seguramente en la lista que aprendiste en la escuela se incluían cabe y so. Cabe se ha sustituido por junto: está cabe la puerta; está junto a la puerta. En lugar de so se utiliza bajo: está so la mesa; está bajo la mesa. So y cabe son arcaísmos; es decir, palabras antiguas que ya no se utilizan. So se sigue usando en expresiones como so pena de...; so pretexto de... "

Me faltan "cabe" y "so", en cambio me agregaron "durante" y "mediante". A las armas, no pasarán !!

"No puede ser de acá, no somos así !! En serio? me estás jodiendo !!"

Pelado, no podés haber sido tan hijo de puta !!

"¿Lograremos exterminar los indios?. Por los salvajes de América siento una invencible repugnancia sin poderlo remediar. Esa calaña no son más que unos indios asquerosos a quienes mandaría colgar ahora si reapareciesen. Lautaro y Caupolicán son unos indios piojosos, porque así son todos. Incapaces de progreso. Su exterminio es providencial y útil, sublime y grande. Se los debe exterminar sin ni siquiera perdonar al pequeño, que tiene ya el odio instintivo al hombre civilizado". "El Progreso", 27/09/1844, "El Nacional", 19/05/1887, 25/11/1876 y 08/02/1879.

"Si los pobres de los hospitales, de los asilos de mendigos y de las casasde huérfanos se han de morir, que se mueran: porque el Estado no tiene caridad, no tiene alma. El mendigo es un insecto, como la hormiga. Recoge los desperdicios. De manera que es útil sin necesidad de que se le dé dinero. ¿Qué importa que el Estado deje morir al que no puede vivir por sus defectos?. ¿Los huérfanos son los últimos seres de la sociedad, hijos de padres viciosos, no se les debe dar más que de comer". Del discurso en el Senado de la Provincia de Buenos Aires, 13/09/1859.

Estoy insoportablemente ROSARINO hasta los huevos (jajaja)

Me volví de la Capital Nacional de la Potra (NegroFontanarrosaSIC) con sobredosis de rosarinismo. Para eso bastó aspirar una bocanda de este aire húmedo, caliente e insoportable que emana un día cualquiera de agosto inviertino: en este caso el sábado pasado a las 5 de la mañana. Fue cuando el transbordador Vidal-01 se posó en pleno centro y me abrió las compuertas al infierno. AerlArg quiso que mi presencia en el Pago de los Arroyos no se prolongara por más de 37 horas, por lo que partí de vuelta al Oeste en la diligencia de las 6 de la tarde. Fue así que me inyecté una sobredosis de My Rosary: My fair Ros. Transpiré bien y con gusto la remera, la camisa, el slip, las zapatillas y todo esa mierda que uno supura con estos calores invernales. Mucha gente por todos lados. Mucha más que siempre, o soy yo???.
Rosario es el Parque Independencia

un silencio que huele a poesía en el Rosedal
es el gris del cemento que arrulla un río somnoliento
que despierta al llegar un domingo de Ñuls y Central.

Rosario es de mercurio en la avenida
es un viento a peina palmeras en el Boulevard
y en el centro es la mesa de un bar que añora el poeta
cuya vuelo se estrella a menudo en un cielo industrial.

Rosario es mi infancia y mis amigos
mis viejos cantando a dúo alguna canción
mi primer cigarrillo intentando sentirme más hombre
para ver si lograba impactar a mi primer amor.

Rosario es el colegio y las rabonas
una cita en aquel Sol de Mayo en función matinee
es el ciego Manuel delirando en un mundo de plástico
con la magia que sus ballenitas suelen poseer.
Rosario es un tango en cada esquina un farol mortecino
en la entrada de algún varieté
con alguna mujer que en las noches vende su vergüenza
porque todos por nada o por todo matamos su fe.

Rosario es el anochecer de un barrio un mendigo que cuenta estrellas desde algún umbral
el compás de un tambor que siempre sonará en mi alma
donde el Topo Carbone jamás dejará de golpear.

Rosario es el afán de unos señores
que eliminan cualquier insolencia que la haga crecer
la moral que te pone tus vendas en ronda nocturna
quizás porque la luz de la luna puede enceguecer.

Rosario es el arte y su condena
cuando sabe que la indiferencia lo va a perseguir
y como tantas mis manos se hartaron de golpear las puertas
y por no derribarme con ellas me tuve que ir.

Rosario es ese invierno en que partimos,
mi mujer, nuestros miedos, la vida, la música y yo
y un dolor que crecía a medida que el tren se alejaba
y unos ojos de almendra tratando de darme valor.

Pero algo mío se quedó en sus calles hay un duende
que en las madrugadas canta con mi voz
y cruzando Echesortu aquel sueño de mi adolescencia
que atrapó la leyenda de Pablo el Enterrador. La pucha que es difícil la nostalgia
pero es bueno si puede ayudarte a intentar ser feliz
y es tanta la gente y las cosas que uno siente que ama
que no existe tiempo ni distancias para estar aquí.

Y así fue, que la paciencia de Floresta me enseñó a ver a través del corazón
y me dio un balcón para inventarme un cielo
y ahí estás Rosario, sos el sol Rosario,
porque aún pudiendo abrazarte, te siento igual.
(LALO DE LOS SANTOS)

CINCO MINUTOS (Andrés Calamaro)

Iba para torero, cobarde y artista,

y me quede en un rincón neutral.

No importa si todos son cortos de vista

se nos ve el plumero a los dos por igual.
Otra para el cafiolo prudente y cordial.

no necesita pedir perdón jamás.

asi suene muy poco sutil,

de tu cuadril no me olvido nunca más!

Tengo cada insensatez,

y me puedo equivocar,

pero no me equivoqué, contigo…

Tengo abierto el minibar,

y cerrado el corazón,

y solo late… y solo late por los dos!

Iba para bolero sediento y cerril

que mundo hostil,

sufrir fue permitido.

Bajo el halo de luz de un par mil,

no importa, no habrá más pena ni olvido.

Un amigo sale poco de su casa, tiene razón,

allá afuera todo el mundo va armado…

Desvelado tengo el corazón,

mi sierra eléctrica no cierra los feriados.

Tengo cada insensatez, y me puedo equivocar,

pero no me equivoqué contigo…

Tengo abierto el minibar, y cerrado el corazón,

y solo late… y solo late por los dos!
Si pudiera mataria por 5 minutos más…!

Tengo abierto el minibar, y cerrado el corazón,

y solo late… y solo late por los dos!

Somos lo que escuchamos? (una y una)

A veces pasa que los temas que oímos nos llegan no necesariamente por el contenido de la letra ni de la música, sino porque nos recuerdan situaciones especiales, momentos agradables o difíciles que en muchos casos hasta sería ridículo relacionar ése pensamiento con lo que la radio, el equipo de audio o el mp3 emanan (buscada o inconcientemente) por el éter. Es así que ese flash nos puede sorprender en el trabajo y en pleno quilombo, manejando y puteando en un embotellamiento, trotando por el parque y disfrutando de la fauna, inmovilizado como Tutankamon en una sala de terapia intensiva con mil cables y sondas colgando, enroscado en una placentera batalla nocturna, compartiendo momentos hermosos con los locos bajitos, volando de acá para allá o simplemente haciendo huevo. (Me pasaron todas!! Jaja!!)

Otras tantas las letras o las melodías nos pegan demasiado y llevan a una reflexión. Los vagos de Attaque 77 dicen en el tema Setentistas:
"Hasta que no te pase a vos, no vas a entender,

Siempre así, tan egoísta

Hasta que no te pase a vos, no vas a entender,

Clásico individualista. Decido que no te quiero escuchar,

Decido no formar parte de tu plan,

Cuantos ríos de sangre han de correr,

Tanta muerte ya, tanto horror, tanta injusticia

Cuanto tiempo para reconocer que la historia es,

Otra vez y todo de vuelta

Deciles que no les sirve luchar,

Decime que no me sirve luchar?

Si estaba en el Cordobazo hace tiempo atrás,

Y estaba en el Rosariazo y en Tucumán

Espíritu setentista vuelve hoy,

Gente que no puede decir: Hey, hey, no te metas

En Neuquén resiste Zanon Lucha obrera, movilización

Los bastones acechan, también voy yo."

Me suena que más que un llamado de atención a la hipocresía propia, natural e inevitable de la madurez, a un tirón de huevos y de ovarios respectivamente a todos los que la pelearon (y muy bien por ellos, otros serán los motivos y los resultados) pero que ahora les molesta el ruido, la rebelión, no lo hagas porque es al pedo. Dejate de joder!! La ilusión, la imaginación no se matan!! La historia se hizo a los golpes, por favor no lo consientan si no quieren pero toleren la rebeldía, esta en la sangre de los jóvenes y son el futuro!!